CARA NORTE DEL MULHACÉN (3482m)

 Canuto Central AD inf, (550m)

29 y 30 de marzo 2008

 

 

BANDA SONORA

 

Los Chikos del Maíz

Escuchad a estos tíos en el YouTube, son la caña...

EL GOBIERNO LO NIEGA (ROJOS)

 Silencio, son memorias de un enfermo grave.
Soy una mezcla entre Bin Laden y Woddy Allen.
Integrista suicida en un shure con causa rebelde,
un rojo que fuma verde, entre tus piernas la inocencia pierde.
El alcohol hizo de mi adolescencia más que un trámite,
por el pesimismo tras un vidrio me esclavicé.
Soñador de los días oscuros, vividos de las noches claras,
mi arma las palabras, cantautores como Víctor Jara. Chavala,
no soy un moderno con piercings, ni visto a la ultima.
Soy un rojo de los pocos que aun creen en la 3ª Republica.
Que no votan al PP y pasan de Hotel Glamour.
Escribo con talento, informo y entretengo como Michael Moore.
Solo suelo ser aquel soñador con sentido,
sensei siente en tu sien el sinsabor de soledad sin ser querido.
No has podido con este bólido os liquido con escritos
mientras incito al grito contra el distrito y vomito en tu mito.
Me permito, coger aire.
Rapear con rapidez y soltar una hez en tu CD pa baile.
Yo no soy nadie el famoso es mi boli,
pero desde que rap conocí jamás volví a sentirme Fallin.
No soy Phill Collins, ni tu chico martini,
un peliculón no es 8 millas si no Dolce Vita de Fellini.
Cromos Panini, canicas, con eso crecí chiquilla.
Admiración por Malcom X? No, por el Lute y el Vaquilla.
Defeco en Aliyah, y mc´s con pintas de putas.
Flipo con el Jazz, hablo de Charlie Parker, no de los Utah.
Hijos de puta peligrosos, ¡Rojos! Los chikos del maíz.
Los que dejaron cicatriz en el ano de Leticia Ortiz.
En la barriga michelín, en la muñeca Casio.
No soy Fashion mi conciencia se llama Fidel Castro.
Mi único rastro la cabeza del rey en una bolsa del Kiabi.
Rapeo por hobbie soy fan de Ordell Robie y Aria Giovanni.
Karl Kanni no me patrocina borregos,
habláis contra el capitalismo en canciones con sudaderas de 20 talegos?
Quien llego? El Tony y el Nega.
Una nueva crisis en el país me da igual si el gobierno lo niega.
 
Gabinete de crisis, el gobierno lo niega.
Se juntaron, quien? Quien?, el Tony y el Nega.
Rojos como la regla de tu hermana,
Hoces y martillos, micrófonos, filigranas.
 
Rojos como la regla de tu hermana.
Hoces y martillos, garitos fulanas.
Como Ana Botella lo siento, estas nominada.
Estoy enfermo me masturbo mientras veo embrujadas.
Noches alegres, mañanas tristes, ritmos atléticos.
Me gusta el espagueti western y el cine soviético.
La muerte tenia un precio, cuanto valen tus caricias?.
Cuantas tarjetas visas cuantas sonrisas de lata?
Cuantos cubatas a medias? Cuanto rimel, cuanta laca?
Somos pareja de cine como Bogart y Lauren Bacall.
Manda polla tono y pon nuestros jetos en tu móvil.
El Nega y el Tony, dúo como Batman y Robin.
Tu novia es una barbie operada en serio que no me pone,
esta más hueca que el cerebro de Bertin Osborne.
Mamones hacen cola por un minuto de fama.
Me gustan los ramones tuve pesadillas con Enrique y Ana.
Tienes móvil con cámara? Tu vida es una fiesta?
No presumas de Coupe, si te matas a hacer horas extras.
Apestas con tu rollo de super-rapper.
El librillo de tu CD lo utilizo como papel del Water.
Estuve en Marte, el planeta rojo y se sale.
Todo se colectiviza, no había desigualdades.
Suicidas en Getafe, marines, vejaciones, torturas.
Tu i love New York? Yo I love Faluya.
Aleluya, ha muerto Ronald Reagan, brindemos con martini.
Rojos Creativos como Roberto Rosellini.
Soy tan friki que me emocione viendo Titanic.
Damos clases de estilo a Valentino y Armani.
Gloria Estefan es una cerda vendida al oro de Miami.
Pelearemos en la celda, en el ring, en el tatami.
Elsa Pataki, la chupara de muerte pero no es una actriz.
Orgías, misas negras, Los chikos del maíz.

Gabinete de crisis, el gobierno lo niega.
Se juntaron, quien? Quien?, el Tony y el Nega.
Rojos como la regla de tu hermana,
Hoces y martillos, micrófonos, filigranas.
 

 

REPORTAJE FOTOGRÁFICO

 

 Hacía tan sólo una semana que habíamos vuelto de Mallorca de recorrer enterita la sierra de la Tramuntana y, sin tiempo para poder montar y enseñaros el "repor" con las más de 700 fotografías que nos trajimos de la isla,...
... ya estábamos de nuevo en la carretera embarcados en otro proyecto...
... que, como suele ser habitual, se encuentra a cientos de kilómetros de casa...
... pero, como siempre, nos lo tomamos con calma...
... ya hace tiempo que aprendimos que las prisas en la carretera...
... y en la vida no sirven para nada...
... porque si vas por el buen camino, tarde o temprano llegarás a tu destino, que esta vez se encuentra en Sierra Nevada, más concretamente en el pueblo de Capileira (1432m)...
... donde debemos tomar la pista...
... que, ganando altura, nos conduce...
... a la área recreativa Hoya del Portillo (2155m).
Lugar donde comienza la clásica ceremonia de hacerse la mochila, "esto para ti, esto para mí"... 
... al final, los dos cargados como mulas. Esperemos que merezca la pena, porque la nieve desde aquí brilla por su ausencia, y aquí sin nieve no hacemos nada...
... y 12 kilómetros, 4 horas de aproximación, con todo esto a la espalda, para nada...
... sería una gran putada.
Pero como siempre digo, esto es lo que hay, si no quieres jugar a este juego...
... te quedas en casa, y ahí seguro que no fallas, así que...
... arriba esos ánimos y vamos a confiar en que en la cara norte aguante aún la nieve.
Como el camino va a ser largo, hoy voy a tener tiempo de explicaros un poco la ruta, que ya habéis visto donde comienza...
... y que sigue...
... por una larga pista que, sin perdida alguna, te deja en las faldas del Mulhacén (3482m)...
... aunque nunca está de más llevar un mapa de la zona, para saber en todo momento en qué lugar estás  y lo que aún te queda por delante.
A nosotros aún nos quedan hoy 600 metros de desnivel por subir ...
... cuando pisamos las primeras nieves...
... cuando empezamos a tener los primeros problemas...
... que, al final de esta historia, acabarán así.
Pero Josevi es un tipo duro de los que no se quejan (mientras haya agua claro), je, je...
... aunque hoy no es su día, como ya le he dicho, Sierra Nevada no son los Pirineos...
... aquí la altura se nota, al no haber vegetación hay menos oxígeno...
 ... y, encima, con problemas en los pies...
... pero como ya os había dicho, el tío aguanta lo que le echen y, si aflojo un poco el paso, enseguida me alcanza...
... el problema es que no "podem encantar-nos" como decimos nosotros...
... hay que "meter caña"...
... para llegar al collado del Ciervo (3120m)...
... antes de que anochezca y poder hacer fotos guapas...
... de "La Norte" del Mulhacén (3482m)...
... aunque Josevi no está para muchas fotos...
... y enseguida nos ponemos manos a la obra.
Una vez montada la tienda...
... llega el momento de estudiar la vía...
... descansar...
... preparar la cena...
... cenar...
... y dormir, que mañana será un largo y duro día.
¿Ya han pasado 7 horas? Joder, qué rápido...
... Pero, ¿Dónde vamos, si aún es de noche?
Claro que sí, como debe ser, una buena ascensión siempre comenzará antes de que amanezca...
... cuando la nieve aún está dura por el frío de la noche.
Así que vamos a por ella...
... vamos a por "La Norte" del Mulhacén (3482m).
Atrás se queda el collado del Ciervo (3120m)...
... mientras nosotros avanzamos intentando no perder altura...
... por una nieve que de momento aguanta bien nuestro peso...
... y que ahí abajo cubre la laguna de la Mosca (2890m).
Bueno, vamos a ponernos serios y a explicar un poco la ruta para los que algún día quieran hacerla. Como veis, ahí tenéis un primer embudo. Pues pasar de él y seguir adelante... 
... porque hay que meterse en el segundo...
... que es el bueno...
... aunque a Josevi se le está atragantando la entrada...
... venga, tío que ya estamos en la pared...
... ahora hay que superar un primer resalte de hielo duro...
... y salir del embudo hacia la izquierda...
... por una pala de nieve...
... sin ninguna dificultad...
... pero que a mi socio le está haciendo sufrir.
Intento animarle desde arriba...
... pero se hunde en la nieve a cada paso...
...así que a esperar, esto funciona así...
... nunca hay que abandonar a tu compañero cuando lo está pasando mal, esta es una máxima que si no estás dispuesto a aceptar, mejor vas solo...
... porque quizás él pueda ser el que en la próxima montaña tenga que animarte a tí.
Una vez juntos, realizamos una travesía lateral...
... hacia la izquierda...
... hasta encontrar la entrada al Canuto Central...
... ahora ya no hay perdida...
... todo para arriba...
... controlando la continua caída de piedras que, aunque pequeñas, cortan como cuchillos (una de ella me cortó el plumas)...
... hasta llegar al primer paso de dificultad, un estrechamiento de hielo duro donde hay que tirar de piolet y crampones para subir, pero lo hacemos fácil y no sacamos la cuerda de la mochila...
... mejor, así no tenemos que montar reuniones ni historias...
... aunque llevamos de todo, estacas, clavos, fisus, friens, tornillos.
Da tranquilidad saber que, si se complican las cosas, llevas material de sobra para salir del "fregao".
Bueno, siguiente paso de dificultad, estrechamiento a la izquierda...
... pero antes esperemos a Josevi, que el pobre las está pasando "putas"...
... la altura lo ha dejado "kao" pero, ahí está, aguantando.
Venga vamos para arriba...
... que sólo queda este pasito...
...y salimos del corredor hacia la izquierda...
... por una pala de nieve inclinada...
... dejando a nuestra derecha, en el centro de la pared, la ruta directa hacia la cumbre...
... una escalada que no pasaría de cuarto grado, pero que tendrá que esperar...
... suficiente a hecho Josevi llegando hasta aquí como para meterlo en otro "fregao"...
... así que vamos a buscar la salida de la pared...
... avanzando lateralmente, hacia la izquierda...
... pero antes vamos a trepar un poco...
... buscado una variante directa hacia la cumbre...
... qué cabrón que soy, mi socio echo polvo y yo puteándolo...
... eso es bueno, je, je, así pilla experiencia.
Pero por hoy ya está bien, hasta aquí hemos llegado...
... ahora sí que hay que salir de la pared por la izquierda.
Se acabó "La Norte"...
... a caminar...
... hacia la cima...
... con Siete Lagunas ahí debajo y el mar Mediterráneo al fondo...
... con una experiencia más en nuestra mente...
... y una montaña más en nuestro corazón...
... con otro sueño cumplido, (aunque habría "molado" más salir por aquí, je, je).
Pero, como dice un buen amigo mío, siempre hay que dejarse algo para la próxima vez...
... así que vamos para abajo por la normal, que ya tenemos excusa para volver.
Y, ¿ahora qué queréis?, ¿más fotos? No, ¿verdad? Ya sabéis de sobra lo que viene, mejor nos vemos dentro de un rato en el bar.
¿Qué pasa, tíos? ¿Os ha gustado o ke? Es una ruta relativamente sencilla pero guapa, hay que hacerla. Si queréis "info" ya sabéis, me enviáis un mail y hablamos. 

Au, nos vemos en unos días cuando monte el "repor" de la travesía a la Tramuntana. Os dejo con otra "cancioncilla" de Los Chikos del Maíz, espero que a nadie se le indigeste lo que dicen estos Chikos, je, je.

 

ESTILO FALUYA

No somos ni Brad Pitt, ni George Clonney en Ocean´s Eleven,
somos el Nega y el Tony joden como el final de Seven
Mc, no tienes gracia ni tienes duende,
lo mejor de tu CD es la dependienta que lo vende,
Observa, aprende, que tengo delito.
Tomo nota de Allende, la escritora y el político.
Los chikos del maíz, llego la hora.
Si salgo en la Mtv será por que me tiré a la presentadora.
Esta de moda ir de retro, de progre con gafas de pasta.
Votar a ZP currar en Londres, hacerse rastas.
Ya basta, que la plata no consuela en el podio.
Eres la España del cambio? Yo la España del odio.
Vas de Jipi y acabaras casada por la iglesia y de blanco,
yo me río con Chaplin, tu con los morancos.
Marlon Brando, nos ha dejado guardemos tributo,
no busques en Ben Affleck y esas nenazas un digno sustituto.
Crónicas marcianas es un circo sin duda,
Sardá es un payaso y Boris la mujer barbuda.
Me la suda tu chalet en la Cañada, tu nube,
tu novio sigue siendo un callo aunque tenga un BMW.
No es poesía es ingenio, poesía es García Lorca.
Aznar y Tony Blair por lameculos merecen la orca.
No me importa tu estilo es triste,
eres feo y tienes menos luces que un certamen de Misses.
Somos artífices de días grises, dimite, compite,
si tienes agallas repite conmigo, el Nega es la tralla,
el Nega no admite, derrotas puro palique,
tu sudadera de Nike te hace vulgar y mediocre.
Soy como Dickens deja que trafique con letras.
Ana Palacio frígida y analfabeta.
Solo sois productos de marketing como Beyonce,
temíais esta promo como George Bush Fahrenheit 9/11
Acostumbraros al bronce, el oro es para estos tipos,
sin cachas ni ciclos pero te pulo en un micro.
Ni ricos, ni pobres, ni alternativos, ni progres.
Claro que tengo sello nano, el que se pega en los sobres.
Te damos el doble sin limusina, chalet con piscina,
odio el curro la rutina, echo de menos grabar en pletinas.
Adrenalina, complots, pleitos, hoy no me afeito.
No soy metro-sexual, pelo en la espalda y en el pecho.
Me gustan los berberechos, el Pelusa, follar a pelo.
Rojos como Ferraris de Schumacher o Rubens Barrichelo.
Créetelo, como Afura soy un mono pervertido
y se que a tu novia le gusta más el dildo que Dido.
Y me cago en tu voto útil, la tele te engaña,
porque Zapatero no es Zapata y jamás salvara España.
Niña, lee el diario de Ana Frank, deja el de Patricia.
Sois incultos como los votantes de Fraga en Galicia.
La avaricia rompió el saco y aquí mal vamos,
si perdí la fe como Benicio del Toro en 21 Gramos
Contra todos, revolución contra cultura,
contra todos, el Nega y el Tony estilo Faluya.
Micrófonos, noches botellas y bragas,
por que se muere Arafat y no Ariel Sharon o Fraga.
Somos dos clásicos chico, vinimos a causarte flato,
flipaste con Gladiator? Yo prefiero Espartaco.
Novato, no busques bulla con el salto de grulla,
I Love New York? No, díselo Nega: I LOVE FALUYA.
Mejor que te escabullas, metemos el dedo en la yaga,
porque se muere Arafat y no Ariel Sharon o Fraga.
Chica mala, no eres de izquierdas solo por leer el Jueves,
si el 11-M te dio igual, lloraste más por copito de nieve,
Subimos el level, calidad en ritmos y en letras,
en cambio tu CD a fracasado como coronado en Los 80?
Camina o revienta, no voy a discotecas de zona Budi.
Solo soy un granuja de medio pelo como Allen Woody.
Os haré pudín, Claudia Furiati, no Schiffer
mi sueño es morir inmolándome en medio de la asociación del rifle.
No veo Friends, prefiero 7 vidas,
un callejón antes que una avenida, somos rojos como Gila.
Ginebra y tequila. Los Mc´s de aquí no lloran,
cuidamos cada frase como un guionista de La Mecánica Orange.
Nos colamos en tu boda solo por la barra libre.
Y en tu despedida, porque pagabas la entrada pal Cisne.
Vienes de cuerpo fitness? No evitara que en tu concierto
hagas el ridículo como selección española en grandes eventos.
Trajimos talento sin acento ni ropa de marca.
En mi periferia jamás será bienvenido Mister Marshall.
Niños me paran en la rave para que escuche sus letras,
me hago el loco, simulo un subidon de anfetas.
Me suelta el rollo, es tan mediocre que me entra flato,
pero le digo que esta guapo, le miento como un bellaco.
El Pepo se parte, el Chae tira confeti,
es tan gracioso que vengáis a mí buscando competi.
Los que lo intentaron las pasaron putas,
os he follado en el Carmen, en el Cedro y en la plaza del Brujas.
Escucha tengo actores fetiches,
Charlton Heston sigue siendo un grande aunque empuñe un rifle.
Busco chica que me chifle, sin medias tintas sin trucos.
Sobretodo que no me entre (Oye tu cantas en un grupo?)
Mi primera vez? De dos torpes entre flujos,
no leí el kamasutra solo mire lo dibujos.
El instituto, las primeras chicas, la primeras partys.
Me desvirgaron en el parking de Spook Factory.
La flipe con el Kami, con Juan Solo, con el Zatu.
Quise cambiar el mundo escuchando a Kortatu.
Ignatius Really, La conjura de los necios.
Hay que ser idealista sin olvidar que todos tenemos un precio.
Soy bueno, te jodes, no es cachondeo.
A ti te pone Julia Roberts? A mi Julia Otero.
Vas disfrazado de rapero, con tu gorrita, tus bambas.
Un dios no es 2Pac, es Buñuel o Berlanga.
Traigo pachanga no busco fama, busco cama, te enteras?
No soy de alcohólicos anónimos, soy de alcohólicos sin fronteras.
26 primaveras con más pena que gloria,
tengo las 3 eses, Sin coches, Sin pasta, Sin novia.
Que soy escoria? Vale, pero en el micro soy la polla
y mojaras tus bragas como cuando viste Troya.

Dedicado a la victimas de Irak y Palestina. No es terrorismo es insurgencia.
 

 

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